В утреннем марте, где не было сил даже плакать
Что-то чертовски святое под штампик «друзья».
Время, как неба лакей, поднесло в своих лапах
Хрупкое слово «любить» с яркой сноской «нельзя».
Где-то заныло: не знаю, наверное, слева.
«Просто сумбур. Отболеешь. Забудешь. Прости.»
Пулей в висок/ржавой старой железкой по венам.
«Только возьми меня за руку и уходи».
«Я за тебя отомщу, я люблю тебя, знаешь.
Только не так, как ты хочешь, не так, как ты ждёшь.»
«Всё хорошо. Не волнуйся. Останется память
Только о счастье. Спасибо, что так бережёшь.»
Время не лечит. [Кто только такое придумал?]
Так одиноко писать, зная: ты не прочтёшь.
Буду твоей. Безнадёжной/безбожной/безумной.
Пеплом весенним, что ты с сигареты стряхнёшь.