Я люблю эту жалкую осень,
этот прах облетевшей листвы,
эту бледную, слабую просинь
вместо яркой, густой синевы,
эти мысли о том неизбежном,
что случится однажды со мной,
как листок, задержавшийся между
этим небом и этой землей.
Я люблю приближенье морозов,
чтобы дрожь — по лесной голытьбе,
чтоб закат — фиолетово-розов,
будто кровь запеклась на губе,
чтоб, при свете дневном от вокзала
отойдя, электричка потом,
как в туннель, в синий сумрак въезжала
и чтоб сумрак густел за окном.
Я люблю эту первую темень
в оконцовке ноябрьского дня,
где могу разговаривать с теми,
кто ушел навсегда от меня,
где как будто уже вместе с ними
я иду, никуда не спеша,
где мое позабытое имя
чья-то добрая вспомнит душа.