Я на скрипке играть не умею,
А цыган в кабачке, зная суть,
Ей ласкал деревянную шею,
Головою склонялся на грудь.
Он ласкал её встав на бочонок,
И она, этой лаской жива,
То смеялась, как малый ребенок,
То рыдала навзрыд, как вдова.
Я хотел бы цыганской удачи,
Что бы знать, отвергая покой,
Как по-детски смеётся и плачет
Даже ель под твоею рукой.
Чтоб вокруг появлялись улыбки,
Очищение души торопя…
Жаль, что я не играю на скрипке.
Я бы что-то сыграл для тебя…