Кучки жёлтой листвы у промокших обочин
ветер сильным крылом растрепал, иссушил.
С бабьим летом душа расставаться не хочет,
словно милости просит: — Уходить не спеши.
Поредела листва, просквозилась сквозь кроны
утомлённого солнца золотая вуаль.
И стоит старый клён, как огнём опалённый,
в его думах древесных о лете печаль.
Не поют соловьи, стало грустно на сердце,
в отраженье пруда любоваться не хочет жасмин.
— Уходить не спеши, дай душе отогреться,
и на бусы нарвать алых ягод от горьких рябин.