Посуда, посуда, посуда,
Мытье и мытье, и мытье…
Откуда берется, откуда
Берется так много ее?
И что только ей не сидится
На полочках смирных своих?
Нет, рвется на волю, как птица,
Как созданный гением стих!
Перпетуум-мобиле наше!
Помыла — и снова уже
Бренчание чаш из-под каши,
Посуда моя неглиже.
Я в няньки приставлена к ложкам
И к куче чумазых кастрюль.
С обидой стоит за окошком
Лесной и садовый июль.
А чуть не помою посуды,
Возьму да и лягу в кровать —
Назавтра кошмарные груды
Отучат меня бунтовать.
.. .
Прости мне, посуда, прости мне
Пристрастие к жанру нытья.
Воспеть бы мне в ласковом гимне
Мытье как деталь бытия!
Посуду я мою покуда —
Есть, значит, семья и еда.
А чистая в доме посуда —
Вот это и вправду беда.