Порой бывает проще — не спешить,
уйти легко в своё непостоянство,
чтоб в глубине испуганной души,
разжечь костёр, и угли ворошить,
и верить в сопредельные пространства.

Память моя — между строк, между буковок —
в сетке пробелов застряла давно…
Мается, бедная, стонет… аукает —
трудно ей жить в измереньи ином.
Разволновала меня, словно школьницу…
Саван готов, но сломалась игла…
Похоронить? Навсегда успокоиться?
Вот… не смогла…

Весенний лед — промокшая слюда,
и ветерка холодное дыхание…
И кажется нелепою вода,
в попытке смыть поспешное прощание,
с готовою печатью «навсегда»…
Осенний лед — прозрачная слюда.
Стирает время недопонимание.
И кажется нелепым день, когда
мое «Привет!» споткнется о молчание…