И когда сквозь бардо прогремит, словно выстрел: «На старт!» —
Ты зайдешь к Вездесущему с первопоследним приветом,
Он с улыбкой промолвит: «Ну, кем ты хотела бы стать?» —
«Кем угодно, Отец — только сделай меня не-поэтом!
Дай почувствовать, как это: жить — и не жать на педаль,
Как идти через время, не вывернув душу наружу.
Не метаться по стыку пожара и вечного льда,
Не терзаться вопросом «кому и зачем это нужно?»
Любоваться цветком, чтобы видеть в нём просто цветок —
Не вчерашний бутон и не завтрашний плод перезрелый.
Принимать за абстракции «боль», и «любовь», и «восторг»…
Я устала, Отец — слишком долго и жарко горела.
Ни стежка не сумею на этой картине дошить —
Так позволь мне застыть, словно профиль в холодной камее!"
Он вздохнёт — и отечески-нежно коснется души:
«Ты поэт. Извини. По-другому уже не сумеем».