Взмывают птицы к небесам,
на сердце сплин, унылость, смурь.
Бегут лучи по волосам,
а в душу снова лезет дурь:

ну каково бы вам не спать,
ломая ногти из-за страсти?
Уж лучше бы мне черствой стать,
и стервой самой высшей масти.

Но бесхребетность, сопли, стон,
и весь набор унылой дамы,
а где-то пляшут, там где он:
балет, креветки, марципаны.

Взмывает боль, уколет в бок,
и физика заменит Лиру.
— Но вот раздался в дом звонок,
и я лечу через квартиру —
Помятый, уличный, босой,
родной, неверный и противный.
Но я хочу теперь с тобой прожить
свой век
ненормативный…

Он не полюбит. На авось
рассчитывают в зле агоний.
А до него мне не жилось.
И снова избы, снова кони.
.
Ольга Тиманова