Вот и время прошло, растворилось в пустом коридоре,
Где минуты смешались с годами, и преданных нет —
Тех, кто рядом стоял… Лишь остались закрытые шторы,
И на грязном полу запылившийся прошлого след.
А корявые буквы в тетради стихов, что писались
О любви и о чём-то ещё, может быть, о своём,
Теперь режут глаза… Так и просят, чтоб их прочитали
Как-нибудь у окна, сидя в кресле в тиши вечерком.
Где, осмыслив всё то, что прошло, с пониманием дела,
Взгляд о прошлом в стихах нам представил забытый поэт,
Лишь жалея о том, что вся жизнь словно миг пролетела,
И обратного хода назад уже попросту нет.
Отвернулись друзья за его эгоизм и нервозность,
Одиночество стало подругой его бытия.
Он всё общество «слил» в пустоту, посчитав за бесхозность,
И неровной с тех пор стала жизни его колея.
И дошёл до того, что один в мрачной комнате страха
Упивался вином, отравляя себя изнутри.
Вместо койки, лежит на полу в чёрных пятнах рубаха,
Ну, а светом в квартире служили ему фонари.
Так и умер… Ушёл навсегда, и последнее, — «Поздно»,
Обронив белый лист, он успел про себя прошептать.
Лишь жалея о том, что судьбу развернуть невозможно,
Что в конце своей жизни он смог, что был «слеп», осознать.