…Когда ты любишь только одного,
Другие превращаются в фантомов,
Не значащих отныне ничего,
Пустых забав, едва уже знакомых,
Почти размытых — сложно их, смеясь,
Узнать среди других в калейдоскопе,
Которому случалось падать в грязь…
Но птицы счастья склевывают крохи
Былых времен, как булку — воробьи
И после под окном выводят трели…
Почти не вспоминаются те дни
И ночи, проведенные в постели
Не с ним. А с кем?.. Носил ли он Ferre?
Умел ли целоваться? Часто ль брился?
Кормил ли тараканов в голове?
Комедия — в давно забытых лицах…
И все, что было, кажется таким
Чужим и удивительно далеким…
Есть ты — отныне, присно и… Аминь…
А все другие — строки… Только строки.