когда она рядом, ты слышишь дыхание осени,
вокруг холодает так резко на несколько градусов,
и так по-сентябрьски имя её произносится,
и, кажется, сам ты звучишь ну совсем по-сентябрьски.
она совершенно для звонкого лета не создана —
ребёнок глинтвейна и ливней, дитя меланхолии.
а ты не надышишься августом, дремлющим воздухом,
последними днями, в которых ещё всё спокойнее.
что будет потом? так тревожно об этом задуматься.
ты снова врасплох этой осенью будешь застигнутым.
она грациозно ступает на душную улицу,
её приближение слышится всё ощутимее.
ты смотришь в глаза ей, читаешь в них ясно: «узнай меня»,
ответить ей нежностью так до безумия хочется.
но даже себе хоть на миг ни за что не признаешься,
что любишь промозглую осень сильнее прочего.