К чему поэма этих пафосных признаний,
Затёртых и истрёпанных «люблю»…
Солдатским матерям не присуждают званий,
Их не ведут на почести к царю.
К чему, свои глаза застлав слезами,
В истерике кричать: «Тебя дождусь!»…
Жене солдата не светлей под небесами,
И всех теплее слов одно — «вернусь».
К чему, как узнице, секунды отмеряя,
Зачёркивать крестами календарь.
В ночи молиться в небо и, рыдая,
Стоять, уставившись на уличный фонарь.
Все письма наизусть, как в детстве песни,
Заучивать и к сердцу прижимать.
И снова «чёркать» дни до даты «вместе».
И ждать. Всё время. Просто. Сильно. Ждать.
От Родины не нужно им награды,
И ордена пусть выпишут другим.
Конвертам красно-белым они рады,
Словам бумажным, синим и простым.
Солдат не видит на лице морщинку,
Волос слегка посеребрённый дым,
И, мать обняв, он свалит на соринку
Глаза в слезах. Ведь он же взрослый сын.