Чемодан у руки, все пожитки судьбы.
А внутри тебя что-то танцует,
Что-то плачет в дежурном стремлении быть,
Протекая сквозь кожу по струйке.
От двудушных времен ты оставил одно —
Веру в то, что рассвет — это знамя,
Для людей, кому стало однажды темно,
Кто себя исписал, как пергамент.
Скоро поезд придет. Скорый поезд к черте,
За которой вселенная шире,
За которой, теряясь в большой черноте,
Жизнь становится лишь сувениром.
Надышись на дорогу, сложи все ветра
В чашу вдоха. Свобода какая…
Вот и поезд прижался к перрону. Пора.
Вот и поезд. Пора. Не прощаясь.
Ты распустишь из сердца болящую зябь
Слов, как будто отдаренных свыше,
Очень тихо, воздушно, почти для себя
И еще для кого-то, кто слышит.

Ты все так же смотришь на письма сверху,
Ты все так же горишь светло
И, влетая в грудь мне безумным стерхом,
Так же мучаешь красотой.
Да не пой! Я пойму в тебе каждый шорох,
Я за шторой твоих ресниц
Разгляжу, как в глазах серебрятся горы,
И танцоров с телами птиц.
Ты все тот же морок, все та же леска,
А во мне уже нет ножей
Перерезать страсти, передумать веско
И пропасть в выходном дожде.
Я уже в пути, я уже обманут,
Я иду по живым камням —
По ту сторону смерти или экрана
Кто-то все еще ждет меня.