Дни весенние, вспыхнув искрами,
закружились пеплом растерянно.
Ядом химии не опрыскано
отцвело, затаилось дерево.
Покрывалось ночной испариной
долгожданное утро зябкое,
Жаром солнечным, щедро-даренным,
наливалось тугое яблоко.
В натуральной спелости чистое,
синтетически не поддельное
Наблюдало с надеждой истово:
Чьей Судьбе жизнь его доверена?
Между тем, нарушая девственность,
проникая в него, невольное,
Червь вгрызался в тело, естественно
не заботясь: ладно ли, больно ли?
А Судьба, выбирая яблоко,
заприметила червоточину,
убоялась соблазна сладкого,
отшвырнув, заклеймила «порченым».
И отринуто непрощённое,
И ославлено поруганием…
Ведь в цене нынче — те, вощёные,
Размалёванные, вульгарные.