Положи у порога ей в руки свою печаль —
У нее самолет рано утром: Москва-Неаполь.
А тебя поджидает на кухне холодный чай,
И молчание сохнет во рту огрубелым кляпом.
Пусть она обещает звонить тебе каждый день,
Телефон не сотрет километры, не сдвинет мили.
Ты молчишь. А над городом солнце скрывает тень,
И таксист пробивает клаксоном тебя навылет.
Кто тебе подарил бы брошюру о том, как ждать,
Не сходя ни с ума, ни с проторенных в жизнь тропинок…
Но не пишут таких. И ты чувствуешь, как беда
С календарной личиной стреляет в прямую спину.
Положи в чемодан ей немного своей души
И еще по кусочку запрячь в рюкзаки, карманы.
А она все торопит тебя и сама спешит,
Без того растравляя саднящие сильно раны.
Положи у порога ей в руки свою любовь,
Невесомо целуя, сжимая легонько плечи…

Как-то утром твой сотовый вздрогнет в ладони вновь:
«Возвращаюсь сегодня. Ты встретишь меня под вечер?..»