Прости мне, Господи, бесчисленность грехов.
Прости, что подступила близко к краю.
За пафосной ажурностью стихов
я о тебе так редко вспоминаю.

Я соткана из снежного ковра,
распята безысходностью и бытом.
Царица, мать, красавица, раба,
старуха над разбившимся корытом.

Прости меня. Давно, в глухую старь,
когда внутри меня скипались реки,
в прозрачный облепиховый янтарь
моя душа впечаталсь навеки.

И этот вымысел из глубины веков,
и этот взлёт безудержного транса
унёс меня от жизни далеко —
в долину нереального пространства.

Прости, прости безверие моё
и вычурность обыденных мелодий.
Сомненья, как бездомное зверьё,
по подворотням одиноко бродят.

Скажи — возьмёшь ли мой оброк,
когда пройду пределы совершенства?
Пульсирует в крови и бьёт в висок
шальная мысль небесного блаженства.

Пора бы мне проснуться и сойти
на землю, сбросив кокон безрассудства…
О Господи! И смею ль я просить?
Любая просьба кажется кощунством.

Позволь на время, на короткий срок
вкусить глоток пьянящего запрета,
войдя в зыбучий ускользающий песок
и испытать, хоть раз, мученье это.

Чтобы потом, без всякого труда
взлететь легко, свободно и беспечно,
когда закончится дорога в никуда,
которая казалась бесконечной.