мне кажется порой, что я последний
романтик на покинутой земле,
испачканный в своей крови передник
у пьяного хирурга на столе.
давно не стиран, брошен, заяложен,
нет той, пред кем хотелось бы блистать,
с мешками на глазах, уставшей рожей,
и часто матом вслух, про чью-то мать…
всё кувырком посыпалось и в кучу
свалилось, создавая кавардак,
а жизнь — любитель номер отчебучить
вернула долг, за многие года.
сожму в кулак я все свои резервы,
чихать на то, что в ногу саморез,
спокойно выкрутил его… без нервов,
а после, вновь под потолок полез…