Не строят блаженное счастие на «костях»…
я в жизни твоей побуду еще в гостях,
а после уйду… неслышно и второпях…
и буду считать, что ты не заметил, милый,
как блеклая радуга прыгала за окном,
пытаясь объять стоквартирный соседский дом,
как холодно было… и как, я скулила псом,
когда нараспашку тебе свою дверь открыла…
А ты у порога мялся «войти… уйти…» —
у нас с тобой разные тропочки да пути…
и лучше все эти чувства списать в утиль
и «хлопнуть» коньяк за то чтобы отпустило,
чем каждую ночь избегать тех, кто в паспорта
уродливым штампом впечатан — и жизнь не та…
И, кажется, падаешь в пропасть — не видно дна —
от краденых стонов с чужими «родная… милый…»
Да… лучше не знать бы… но поздно — уже впросак
попали друг с другом. И что же, коль вышло так?
Я — дура, конечно, и ты — еще тот дурак!
Но я никого так отчаянно не любила.
… Я в жизни твоей побуду еще в гостях,
а после ищи меня в сводках и новостях…
вдруг выплыву где-то неся вожделенный стяг:
«Я им не болею! Ну, надо же! Отпустило!»