воздух с привкусом счастья и также слегка колюч,
полосует ладони и пишет в тетради прозу,
ничего не случилось.
я просто тебя люблю,
значит лучше кричать, чем потом понимать, что поздно.
значит, лучше писать сотни самых ненужных строк
и смотреть, как дрейфует во сне полупьяная осень, нюхать дурь, кайфовать, разбивать на лету стекло, раза три подряд… а уж лучше и сразу восемь.
и дышать.
чтобы каждый вздох — как прыжок с ума,
словно опиум, оттолкнёт от пустых страданий
и пусть боль проросла корнями
и не сломать…
ну, а я люблю тебя.
просто.
люблю мечтами.