Отчего так не больно, и сразу же — очень больно,
Словно чёрные гномы в душе прорубают штольни?
Хорохоришься, как от шпаны убежавший школьник,
Только этой браваде липовой грош цена.
Ведь ты сам себе врёшь, самому же себе не веря —
Это как по ночам слушать хриплого ветра пенье,
Это мёртвая птица, по небу развеяв перья,
Распласталась недвижно, а утром опять цела.
Уж тебе, Птицелов, как не знать про её повадки,
Если раны кровят на обеих твоих лопатках?
Небо грустно вздыхает и смотрит в тебя украдкой —
Небо знает такие вещи, как страх и страсть.
Ведь полёт — просто слово для всех, обречённых ползать.
И они своё время железно проводят с пользой:
Всюду стелют солому и жрут упоённо Prozac,
Будто бы их паденья, сродни твоему «упасть».
Будто бы бог подобен — волшебнику ли, врачу ли.
Солнце выжгло глаза, только сердце надёжно чует,
Как беспечно парят, как щебечут вверху пичуги.
Там крылатых, но жизнью меченых — пруд пруди.
Лишь одна в вышине — чёрной точкой — упрямо тонет.
Та, что обречена, та, что прежних смертей не помнит.
Ты поймай эту птицу (за миг до земли) в ладони —
Пусть она этой ночью поспит на твоей груди.