порою, словно брошенный котёнок
стоит и скромно топчется в углу,
как от груди отлученный ребёнок,
скулит под вечер, или по утру…
она/любовь/, как раненная птица,
не может завершить никак полёт,
души и сердца верная частица,
не оставляет и не предаёт…
бывает, часто к подвигам-свершеньям,
вдохновляет низменное тело,
пьянит своею страстью-увлеченьем,
ею лечат душ окаменелость…
ведь для неё, преград не существует,
ей хватает силы, безграничной,
чтоб двигаться быстрей летящей пули,
всё мирское, для неё вторично…
возможно, где-то в древности, в скрижалях,
иль в будущем, на сотни лет вперёд,
её давным-давно уже списали,
как зла с добром контрастный бутерброд…
и, как сказал всезнайка — Нострадамус,
или, другой /какой-то/ экстрасенс —
любви не быть в грядущем самой-самой,
она умрёт, оставив только секс…
но я не верю всяким предсказаньям!
любовь вернее крепкого клинка,
она награда, а не наказанье,
ей вечно жить! любовь на все века!
пусть её ругают за страдания, —
ветрена она мол, и беспечна…
мне она — незыблемое здание.
мир, величиною в бесконечность…