возможно, когда-нибудь время такое наступит,
всё переосмыслишь, на мир по другому взглянёшь.
вдруг захочется припарковать тебе свою ступу,
и ты, в мыслях своих, перестанешь творить дебош.
возможно, считаешь — люблю не красиво, не нежно,
подарками не засыпа’л, не купалась в цветах,
все слова говорил и рифмы писал неуместно,
да й с внешнего виду не так, чтобы очень и «ах»…
возможно, совсем потому меня не отвергаешь,
что нужен тебе я, пока-что, только для дела,
судьба у меня то, наверное, нынче такая,
чтоб сердце с душой обратно одеревенели…
и, чтоб от рубцов не осталось живого в них места,
покрылись, чтоб кожей погрубше, словно наростом…
твоей нет вины в том, ведь ты говорила мне честно:
ты, вовсе не ангел, и я совсем не апостол…
ну, что ж, будь спокойна, тебя я винить не намерен,
я просто замкнусь, я укутаюсь в собственный мир,
заброшу в помойку всё то, что шептал сивый мерин…
я сам исполнитель желаний и их командир.