На пороге уселся декабрь простуженный.
Как ко мне он добрался? Ну, разве что вброд…
Прикрываясь нелепым туманом сконфуженно,
Сообщил, что вот-вот финиширует год.
Подвести бы итоги пора нестандартные,
Что-то выбросить, где-то тариф поменять,
Вдруг прозреть над чужими краплеными картами
И роман написать. Не один, а штук пять.
Разбросать по страницам обрывки нелепостей,
Удивиться — всё это случилось со мной?
Разобраться — где дом из песка, а где крепости,
Распрощаться с ошибочной пыльной весной…