для людей,которые не со мной,но оставили в моей душе свое,лично посаженное дерево,которое я заботливо поливаю до сих пор....Лена,Андрей,Эдди,Валли...
Остались истории, письма и города —
вселенская память, растаявшая в веках.
Мы проявляемся в случаях и годах, запахом, впитанным краем воротника.
Мы возвращаемся цепью случайных слов, пойманных улицей, выбранных из толпы.
Мы — это все, что однажды уже сбылось, но заблудилось в мирах, оседая в пыль.
Как нас искать? — по знакомому, по штрихам, узнанным в ком-то, кто ранее не знаком.
В радости чуткой, умеющей не стихать, даже когда слишком больно и нелегко.
Вот я бегу через улицу, слышу звук голоса, странно напомнившего мне твой.
И, замирая, я чувствую, что живу.
И знаю, что ты где-то замер, совсем живой.