За годом год несётся дней лавина,
над прожитым — забвения туман.
Не знаем мы, где жизни половина,
судьбой на свитке пишется роман.
Песок в часах течёт сквозь горловину,
и спор про полстакана не утих:
он полон для одних наполовину
и пуст наполовину для других.
Но мы себя терзаем без причины,
любая точка зрения — обман.
Ведь дело не в оценке половины,
а в том, чем был наполнен наш стакан.
Да был бы лишь стакан, а для помина
вполне сойдёт для нас и половина.