По утрам горчит чуть остывший кофе,
Мир летит с катушек встречая зиму,
Ты в десятый раз закрываешь профиль,
Вновь решив, что это необходимо.
Новый день, встречает тебя отчаянием,
Ведь в душе, в квартире и всюду пусто.
«Приезжай быстрее, я ставлю чайник»
Не писать под вечер — почти искусство.
И не ждать шагов на своей площадке,
И забыть, до боли знакомый запах.
Ты сама с собою играешь в прятки,
Но тоска сжимает в огромных лапах.
Эта боль въедается как чернила
Говоришь, что справишься, но ночами,
Ты уже ни раз и ни два звонила,
Но бросала трубку, еще в начале.
Три гудка. На большее не хватало.
Что сказать? Когда говорить не в силах,
Только выть от знания, что так мало
От того, что с вами когда-то было.
Да кому расскажешь? Как это больно…
Ни ему уж точно, он под запретом,
Он — чужой отныне и спит спокойно,
Ничего не должен тебе при этом.
Он тебя не помнит, не ищет, где ты,
Открывай страницы ломая чувства…
Тишина приходит к тебе с ответом:
Забывать любимых — почти искусство.