Он рисовал ее портрет,
Из сотен выдохшихся красок.
Из разговоров тет-а-тет,
Из дней совместных — в пару лет,
И бесконечно нежных ласок.
Она писала по ночам
Стихи, метафор не жалея.
Скучала часто по глазам,
И по застенчивым словам,
Что мило лились, душу грея.
И как-то тихо разошлись.
А годы мимо пролетали:
И строки — боль ссылали ввысь,
И фразы больше не плелись.
И краски, серыми уж стали.
С тех пор прошли десятки лет.
Порой хватаясь, что есть силы,
За трость и грязные перила…
Он робко нёс ёё портрет,
На опустевшую могилу