Я, наверное, знаю, что такое есть невесомость…
Я ее чувствую и даже могу описать словами…
Это осень… Где падает лист, завершая повесть…
И мысли переплетаются в стройное оригами…
А рифмы рождаются из тумана и на бумагу ложатся…
И, как это не смешно, но чувствуешь за спиной крылья…
И беспричинно хочется плакать, а после смеяться…
И не боишься быть слабой, смешной и даже наивной…
Я впитываю невесомость! Я даже знаю ее пряный запах!
Запах дождя… Опавших листьев… И яблок с корицей…
И дым от костра… Им, кажется, целый мир пропах…
А в небе, таком свинцовом, на юг улетают птицы…
И облака… Где-то там, в вышине, начинают плакать…
И проливаться на землю, деревья, грибным дождем…
В душе и природе, осенняя грусть, непогода и слякоть…
Да, осень как осень, но мы принимаем такую и ждем…
Я, все-таки, знаю, что такое есть невесомость…
Я ее чувствую и даже могу описать словами…
Это осень… И падает лист, завершая повесть…
И мысли переплетаются в стройное оригами…