Эти тёмные волны
непокорных волос,
этих взглядов безмолвных
сладкий, тихий наркоз,
их триумф, их победность,
вызов и чернота,
и припухлая бледность
сочно-длинного рта,
эти гордые плечи,
худощавая грудь,
и сумбурные речи,
где теряется суть,
эта вечная стройность
длинных девичьих ног,
и неблагопристойность
дум, о коих — молчок…
Это путь без начала,
не во тьму, не на свет,
где не будет финала…
Это — только портрет.
Вот — висит он, волнуя,
словно памятный зов…
И его я рисую
кистью трепетных слов.