— Что бывает после того, как все заканчивается?.. Витька однажды рассказывал, ты в детстве почти утонул, еле откачали… Я больше никого такого не знаю, — говорит Евка. — Чтобы умер, а потом ожил. Некого больше спросить. А мне сейчас только это и важно.
Мне тоже сейчас только это и важно, думаю я. Хотел бы я быть наивным дураком, уверенным, будто после того, как здесь все закончится, где-нибудь что-нибудь начнется. Ослепительно прекрасное. Для Евки. Тогда не так страшно навсегда с ней расставаться.
— Золотая лестница, — говорю я.
И мысленно хватаюсь за голову. Боже, какая глупость. Что я несу. Какая, к черту, лестница. Да еще и золотая. Это же не ребенок и не старушка суеверная, а Евка. Человек с двумя гуманитарными образованиями. Кого я хочу обмануть.
— Вот, — она почти улыбается. Насколько это вообще возможно. — Так и знала, ты что-то помнишь.
— Золотая лестница спускается с неба, — говорю я. — Но не металлическая. Мягкая. Из чего-то вроде толстого каната. Но позолоченного. То есть сплетенного из золотых волокон. Наверное. По-хорошему, надо бы поближе посмотреть… Я был еще жив, но уже не понимал, что тону. Не чувствовал, что вокруг вода. Не задыхался. Просто смотрел, как лестница спускается с неба. И так ей радовался, как вообще никогда ничему в жизни. Ничего на свете так не хотел, как ухватиться за эти золотые канаты и полезть вверх… Откуда-то знал, что золотая лестница — это тайна, никому нельзя рассказывать. Потом я о ней забыл, конечно. А теперь ты спросила, и я вдруг вспомнил. Надо же.
— Ежи, дружище. Как же хорошо, — говорит Евка. — Если самому хочется по этой лестнице лезть, то, наверное, не страшно, да?
— Очень хочется, — твердо говорю я. — И совершенно не страшно.
— Хорошо, — повторяет Евка. — Тогда хорошо.