Напиши, мой потерянный, как там твои дела.
Современные люди о важном не пишут писем.
Каждый сам себе бог — горд, всесилен и независим…
Что им письма? Бумажные сопли, душевный хлам.
Нынче модно по скайпу и фоточки в Инстаграм.
Я ж такая немодная — вечно пишу о чем-то,
У меня этих писем/блокнотов/стихов — до чёрта,
Только ты не читаешь. Такая у нас игра…
Я слова, будто бисер, рассыпанный на снегу,
Собираю в ладонь, сочиняю цветной орнамент,
Вышиваю рассветы над пропастью между нами,
В ожидании солнца на северном берегу.
У тебя все по графику — пробки, дела, труды,
Абонент перманентно то занят, то недоступен.
Я увязла в догадках, как сонная муха в супе,
Но тебе, как ни жаль, дела нет до моей беды.
Я блуждаю, как ёжик в тумане, в бреду, в дыму.
День сурка, бесконечный мучительный понедельник…
У меня за душой ни детей, ни надежд, ни денег,
Только эти стихи. Но они тебе ни к чему.
Выгибаюсь струной, раскалённая добела,
Но молчу, повинуясь привычке не лезть под кожу.
Ты молчишь и ни строчки, ни слова не пишешь тоже…
Я скучаю, мой ласковый. Как там твои дела?