Просто белые хлопья
летят умирать отважно
на городские крыши.
Мне оказалось важно,
чтобы меня услышали.
Не потому как поздно
что-то менять с рассветом,
не оттого, что слёзы
в мареве сигаретном,
не потому, что рано
сказано было «здравствуй»,
не потому, что раны
больше не скрыть повязкой,
не потому, что память —
это не мост, а пропасть,
не потому, что с нами
не расстаётся гордость,
не потому, что слабость —
это осколки воли…
просто, уже напрасно
штопать иголкой боли
то, что желает ласки.
Мир оплывает воском,
замер смычок на такте,
жизнь затихает… просто,
нужен антракт в спектакле.