Но если верно, что душа бессмертна, и если наша жизнь — всего лишь прогулка, а тело мое мне выдано пройтись — откуда тогда это стон гуляющей души? Не глянутся окрестности? Не нравится прикид? Жмут галоши счастья? Так сбрось их, черт возьми, сбрось эту ветошь, эту опостылевшую земную скорлупу, и гуляй себе, раскручивай небесную рулетку дальше…

Ты живешь, какой то жизнью прозаичною,
Ты считаешь, что у нас в запасе лет по сто.
Как хотела б я бессмертия,
Как желала бы души твоей…

Ты не стерва, не думай — это нервы
Даже розы шипами, бывает, ранят
Просто кто-то тебя обижает первым
и душа, защищаясь, бронёй обрастает

Просто знаешь, бывает больно, больно…
Просто веры, бывает, тускнеет искра…
От того, что тебя обижает первым
Тот, кого ты считала родным и близким

Ты не стерва, поверь мне — совсем другая
И в глазах твоих столько тепла и света
Просто верь, что душа всё ещё живая
только ждёт, ожидая прихода лета…