А за шторками ночь, плюс пятнадцать,
книги любимой страницы острые
изрезали кончики пальцев
в кровь безнадежных эмоций…
Вчера дождило, сегодня тихо,
страшно не верить уже более,
криком беззвучным ложатся рифмы
из клетки души на вольную волю…
Бескрылой бабочкой ввысь
не взлететь, крылья в пыли где-то.
Только в этом есть смысл
прощанья с ушедшим летом…
Прощенья, когда внутри все минус пятнадцать…
Отплачу свое с первыми желтыми листьями,
от любви только шрамы на кончиках пальцев,
на сердце, и их уничтожить немыслимо!
А за шторами ночь-конец всех начал.
Где-то, кто-то счастлив, наверное…
А ты во мне как-будто уже отзвучал
иронией чувств… И это… самое скверное…