Бродяга ветер треплет прядь волос
и по бордюрам мусор разметает.
В венке из желтых листьев славный пёс
бежит ко мне навстречу с громким лаем.
Еще не дождь, но в воздухе гроза,
еще не осень, но почти прохладно
в небесной хляби точкой бирюза
и свет в нее пробился. Так отрадно.
Как будто кто-то снова показал,
что не бывает радости без грусти.
Я вспоминаю площадь и вокзал,
и говор характерный. Чисто русский.
Тогда вот точно так-же ветер дул,
и разносил листву по тротуару.