Пятачок сожмешь в ладони… Душу чувствуешь его,
Тянешь руку поневоле… До кармана своего.
Но, как будто упираясь… Он в руке застрянет вновь,
И, моментом наслаждаясь… Замедляет в венах кровь.
Он коварным телом медным… Перекроет все вокруг
Линии судьбы и мыслей… Жизни — на ладонях рук
Кто же создал деньги эти… Что так тянется рука?
Забываем все на свете… Ради что лишь… пятака?