Я каждой ночью касаюсь ладонью слов,
Почти осязаемых, бьющихся по слогам.
Среди разрывающих голову голосов
Мне трудно забыть, как нужно моим рукам
Коснуться твоих ладоней, переплести
Дрожаще пальцы, скрывая бардовый лак.
Закрыться, затихнуть, пытаться опять уйти,
Минуя висящее в воздухе: сможешь так?
И пусть день идёт за днём, и за часом-час,
Зачем запирать окно, если ветер — свеж?
Ведь если свыше как-то столкнули нас,
К чему нам лишать их призрачных, но — надежд?
К чему тут слова, я скучаю, чего-то жду,
Лишь вспомню медовость губ у моих ключиц…
И чёрт бы побрал тебя, скажешь-и я пойду,
Стирая условность и метки любых границ.
К тебе на колени. Целуя тебя в висок…
Опять проклиная себя, ощущая дрожь.
С утра потеплеет, подует опять восток,
Цена моей стойкости-медный, потёртый грош,
Оставленный мне неразменным на все века,
Задень его ветер — помчится к тебе, звеня.
Ты чувствуешь: на колене — моя рука?
И ты, чертыхаясь, вновь ищешь во всех меня.