Под тяжестью утра скрипит половица,
льняным занавескам, тем тоже не спится-
танцуют весенний фокстрот.
«Вскиплю-отключусь!" — всем бахвалится чайник,
пузатой фигурой на кухне начальник,
но воду он только и льёт.
Путёвка о море грустит до июля,
и солнце играет на краешке тюля,
забыв о горячих делах.
Любуется в зеркало спальни картина,
не кисти Ван Гога, но явной причиной
брюнетка в атласных шелках.
В пустом недовольстве качается люстра-
нечаянный ветер разбил её чувства-
неужто сбежал насовсем?
Подушка шпионкой сползает с дивана,
будильник трезвонит об этом так рьяно.
Лишь я обездвижен и нем.