Вообразив себя сильнющим,
Мальчишка по двору бежит.
А в ручке, маленькой и хрупкой,
Пруток ореховый свистит.
Бойцу он заменяет саблю.
В глазах огонь. Пред ним враги:
Лопух, чертополох, крапива.
Нет вам пощады, сорняки.
«Ура! За мной! Вперед! В атаку!» —
Аника во поле удрал.
Разгоряченный, босоногий,
Как жеребёнок поскакал.
Вжик-вжик — работает сабелька.
Вдруг словно вкопанный он встал.
И красный мак в немом бессильи
К ногам мальчишечьим упал.
Попятился наш воин славный,
Поднял огромные глаза:
«Ой, мама. что же я наделал?
В цветочке, там, горит слеза.
Раз плачет, значит ему больно.»
И, взяв в ручонки алый цвет,
Побрёл домой он, прутик бросив,
Мужчина, от роду шесть лет,
Забыв про битву, про сраженье.
В сердечко жалость забралась —
В пылу потешного сраженья
В прекрасном жизнь оборвалась.
Чудесный цвет, теряя краски,
В ладошках тихо увядал…
Но, умерев нечайно в поле,
Анике душу он отдал.
Нелепо как-то получилось.
Была игра, да вдруг — беда.
И в сердце мальчика осталась
Навеки цветова слеза.