А я все жду
того, кто спит в чужой постели,
того, кто ждет меня в ответ
и еле-еле
перемещается на встречу,
как в бреду…
Кому плевать, что смысла нет,
ведь он поверил…
Того я жду,
о ком и мыслить — не по-божьи,
за чье «люблю» — хоть на расстрел,
с кем безнадежно,
кто на замужнюю сумел
надеть фату…
кто все запреты снять посмел,
опутал ложью…
А я люблю,
поставив всю себя на карту…
Осенним ливнем растекаюсь
по асфальту…
И о прощении Всевышнего
молю,
что за любовь свою не каюсь…
Виновата…