Бывает, так тянет задать вдруг вопрос. Иль просто сказать слова.
Укутаться в запахе пряном волос и нежно поцеловать.
Коснуться в порыве застенчиво рук твоих, чтоб застать врасплох…
Но это — лишь мысли. Об этом — не вслух. Не в строках, а между строк,
Что вечно некстати спешат кувырком, стремясь каждой «ю» в блокнот.
А ты и подумать не можешь о том, что каждая «ю» не врет…
Я в курсе, словами всего не постичь. Они — лишь вода… вода…
Но если ты хочешь меня вдруг спросить об э т о м, то знай, что — да