Вот сидишь на ступеньках: характер твой не вертляв,
носишь джинсы размерами больше и тихий нрав,
ешь салаты без масла, без пряностей и приправ.
На руках — цветные браслеты, пластырь и серебро,
майка не закрывает обращенное вбок бедро,
в кармане — ключи, конфеты и билет на метро.
А вот бы выдумать все по-другому, чтоб «как нельзя»,
где не дует в шею сквозняк, где мне сами звонят,
Где спокойно и ноги по льду зимой не скользят,
где у всех притягателен голос и верен слог,
где у каждого прост и равен его чертог,
где в окна от нас никогда не сбегает Бог…
Там где шипит за окнами, словно море, тростник,
где маршруты ходят исправно пустыми в час пик,
и где ты молодой: не ссутулился, не поник.
Где твой сын не зовет меня пить коньяк и вино,
где ты абсолютно всегда со мной заодно,
и где у нас трое детей, как в семейном кино…
Но когда мне приносит приторный кофе твой сын,
блюдо с Gervais* -(твой любимый, изысканный сыр),
И втроем мы чаще посматриваем на часы…
Отчего же дети, не становятся, как отцы?!
Рина Голикова