Виртуальному другу

В разгаре день — при деле, при делах. Работа, кухня, запахи Парижа.
И не молотят в голову и пах Иуда и Малюта — двое рыжих.
Явились ночью, снова к черту сон. Добили б — лучше было бы, паскуды.
Спустить курок? Простите, моветон. Включаю комп — и вроде сдох Иуда.

Привет, мой друг. По клавишам стучи — пиши про дом, который только снится,
Про Маргариту (мечется в ночи), про птиц (хоть это вовсе и не птицы),
Про боли в левом (кажется) плече, про школьные (где эта школа) драки,
Про ангелов, Высоцкого и Че, про кофе, про глаза твоей собаки.

Пиши, мой друг, пусть будет мне больней, когда в реальный мир вернусь отсюда.
…про царапучий шарик в глубине, под ложечкой — а если ты Иуда…

Нет — или да. Кис-кис, а может, брысь. Все на виду, а значит, шито-крыто.
Прошу тебя, Малютой окажись — Малюта не любил своих убитых.

Пиши, мой друг, на сотни разных тем.
Пиши мне присно, на века и ныне.
Иудой будь, Скуратовым — хоть кем.
Хоть изредка пиши… такой скотине…