Хочется закрыть глаза, чтобы не видеть всей этой предпраздничной мишуры, хочется заткнуть уши, чтобы не слышать восторгов ожидания празника, хочется забиться в угол и просто кричать, кричать от бессилия, тоски. Вера ушла, тихонечко пикрыв за собой дверь, надежда делает вид, что еще живет, любовь тихонько, едва слышно плачет от боли, разрываясь изнутри на тысячи осколков, которым не попасть в мое сердце — оно окаменело…

Весна. 8 Марта. Ты одна.
И рядом кто-то есть, и знаешь, что нужна.
Но рвется сердце раненным зверьком
К тому, кто был в ранг Бога возведен.
Ты знаешь — он теперь чужой мужчина,
Что не в твои глаза посмотрит он.
Ты в ночь ушла — на то была причина,
Но мысль о нем твой вызывает стон.
Простила. Ни упреков, ни обид,
Лишь пожелание здоровья, веры, счастья.
Он от тебя дождем из слез укрыт…
Забудь его. К нему не достучаться.

Под мартовским снегопадом, сквозь безразличные взгляды
Уйду. Я не буду рядом. И мне ни к чему, не надо —
Не надо признаний тихих, горячих твоих ладошек,
В душе моей холод дикий, дрожь тела замерзшей кошки.
На лапах моих оковы и стерты до крови лапы.
Убило одно лишь слово. И мне ни к чему, не надо —
Твоих обещаний сладких пролит был елей, но с ядом.
Карнавал твоих масок гадких покинула я с наградой.
Наградой мне стала воля с припиской «ничья отныне»,
И раны усыпаны солью. Я — «плюсик» твоей гордыне.