ЕЩЕ РАЗ ПРО МУЗУ
Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придет — настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.
Уж я ей так и эдак — она не понимает!
Прошу ее: — Родная! Хоть строчку о любви!
В ответ: — Засохни, плесень! Ну, чё те не хватает!?!
Не хочешь про ковбоев, так в гости не зови!
— Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона поперли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим…
— Про соловьев и розы!?! Ну ты, мать, обалдела!
Да я про эту пошлость и слышать не могу!
И как мне пререкаться с тобой не надоело!?!
Все, хватит. Поболтали. Пора мне. Побегу.
Давай, реви поменьше, да всхлипывай потише!
Но, уходя, помнется, помедлит у стола,
Достанет из кармана пригоршню одностиший:
— Вот. На. Не обижайся. Вишневскому несла…