и везде, твою мать, есть какая-то нарочитость.
в том, как мы одеваемся, пишем, читаем, спим.
в том, как мы ненавидим с утра их мужскую небритость.
но, что странно, лишь им отдаемся до самых седин.
и всегда, твою мать, я ведусь материнским инстинктом:
облюбить, обласкать, обогреть, повкусней накормить.
мы похожи им, девочки, этим сектантским сестринством.
наши мальчики — боги, которым мы дОлжны служить.
я сейчас не о тех говорю, с кем мы спим по субботам,
а потом исчезаем на несколько дней или лет.
а о тех, и лишь тех, удостоенных нашей заботы.
и мне искренне жаль, у кого таких мальчиков нет.
но везде, твою мать, есть какая-то нарочитость.