Наши мечты — на зыбком песке
постройки / я в них уже не верю сказать по правде / время
мое стало скупым и строгим /
милый, пишу тебе и танцуют
строки…
В этом холодном, белом
пустом квадрате,
слева направо бегут
спотыкаясь фразы,
неоперабельна нежность,
бесплоден почтовый ящик,
только, словами вылечишь это
разве…
слева направо вновь оживают
краски
прошлого и отступает
безликое настоящее
Боем часов плывет через
город полдень
и утихая льнёт к перегретым
крышам,
воздух трепещет, пахнет
горячей плотью
словно спина уставшего бегать
рикши.
Смолкнет на миг и заново
оживает
эхо шагов рассыпанных по брусчатке
летний сквозняк небрежным
стежком сшивает
в небе порез от крыльев
мелькнувшей чайки
Вот мы гуляем сгорая от страсти две Хиросимы
и я предъявляю тебя всем
встречным, мою улику
знал бы ты милый какой ты всегда красивый
особенно если смотреть на твою улыбку
И верить всем сердцем, что не случится больше,
слез и разлук
Солнце горячим нимбом
сверху повисло, свет заливает
площадь
замерло время пока мы стоим
в обнимку
Там, где вдоль скверов в пространствах цветущих,
желтых
сказанное люблю улетает
быстрее звука
меж облаков, что по небу
батистом шелком
стелются,
там где терпенью не учит еще
разлука
Где начинает реальность
казаться снами
а поцелуи на вкус, как глоток
шираза
все что сейчас и здесь
происходит с нами
бывает не часто, милый, за вечность не чаще раза…
На середине листа по прежнему еще день наш
но падает книзу светило
багровым оком
медленно вечер в углах
расставляет тени
входит в дома сквозь створки
раскрытых окон
Город уносит в каменном
теплом чреве
нас, мостовую, фонтаны,
автомобили,
стрелки часов выгибают
пространство время
здесь и сейчас меняя на там и были
Наши мечты на зыбком песке
постройки
слишком красивые чтоб
оказаться правдой
все обреченней ползут по бумаге строки
и умирают у нижнего края
справа
Ну вот и всё, об этом не снимут фильмов
и не напишут в желтой
бульварной прессе
мы навсегда там остаемся,
милый
и улетаем наутро на разных
рейсах…
…Тот же октябрь,
так же сквозь муть светает,
желтая пресса по ветру крутит
сальто
там, где сейчас ты это письмо
читаешь
которое я так и не написала.