Эта осень готовит гречишный мёд,
плавит красный сургуч, на печать дохнёт,
по привычке своим адресатам шлёт
бандероли…
Посмотри, прошлогодней летят листвой
извещения наши по мостовой —
словно памяти тюк, набитый с лихвой,
распороли…
Я не верю в случайности — был подвох…
Может чёрт закрутил, но надеюсь — Бог…
Гениальный сценарий… Никто не мог
отвертеться…
И сейчас в этом умысле глубину
мы нащупать стремимся по одному,
но живём, как прежде, не по уму —
голым сердцем…
Мы с тобой перепутали полюса,
мы могли говорить, не видя глаза,
мы друг другу придумали голоса
и фактуру…
Ты же знаешь — мы просто были сырьём…
Аномальные в симбиозе своём,
невозможной любви писали вдвоём
партитуру…
Кто-то слышал в ней небо, кто видел блуд,
треугольную тайну чёрных бермуд…
И однажды её по частям порвут
и забудут…
Но, всегда так бывает, найдётся тот,
кто запомнил оттенки чувственных нот,
он на слух нашу музыку подберёт,
новый Будда…
Эта осень другая… Мне в ней тепло
не с тобой… По-другому быть не могло…
Пожелтевший лист упал на стекло
лобовое…
Мелкий дождик размеренно вводит в транс…
Вижу город, «Почтовую», дилижанс…
И уходят в туман, оставляя нас,
…Эти двое…