Не бывает любви без боли. Но если боли слишком много, к ней привыкаешь, чувства притупляются, а от самой нежной любви в сердце остается унылое пепелище…

Ухожу, улетаю от страданья, от боли, от того, кого больше не знаю, кто не верит, не помнит, от того, кто не слышит, от чьих слов замерзаю… К жизни, яркому свету ухожу, улетаю…

Вот я иду, — думал Равик, мне уже за сорок, я многому учился и переучивался, падал под ударами и поднимался
вновь. Я умудрен опытом и знаниями, пропущенными сквозь фильтр многих лет, я стал более закаленным, более скептичным, более невозмутимым… Я не хотел
любви и не верил в нее, я не думал, что она снова придет… Но она пришла, и весь мой опыт оказался бесполезным, а знание только причиняет боль. Да и что
горит лучше на костре чувства, чем сухой цинизм — это топливо, заготовленное
в тяжелые годы?