Да, солнце не по-мартовски пригрело.
До пепельных ожогов на снегу.
Он был не он. Бесформенное тело,
С бесформенными мыслями в мозгу.
Почти вчера он шел с влюбленным взглядом,
В субботу возвращается жена…
Сегодня только кажется, что рядом
Родная и прекрасная она…
Как птицы преждевременно запели,
Обманутые приступом тепла.
И тень его на здании панельном
Как сломанная кукла рядом шла.
Весна и солнце… Что это изменит?
У каждого живого — свой недуг.
Он шел с пришитой тощей длинной тенью
По мартовски предательскому льду.
Нет не приедет. С болью и тоскою
Как каждый шаг теперь его тяжел…
И пульсом словно новостной строкою
Три слова этих «Крокус сити Холл».